Тој имал дванаесет години кога го виде знакот.
Беше на влезот на музеј во Париз.
Цртеж од чевел со висока потпетица, со црвена линија преку него.
„Без штикли дозволени на подовите.“
И стоеше таму, загледан, чувствувајќи нешто што не можеше да го именува.
Не разочарување.
Не послушност кон правило.
Фасцинација.
Помисли:
Некој одвоил време да нацрта чевел само за да каже дека не смее да се носи овде.
Што значи дека чевелот е доволно моќен за да бара знак.
Се врати дома и почна да црта чевли.
Имаше дванаесет години.
Никогаш немаше земено часови по дизајн.
Само знаеше.
„Го сакам ова.“
Пред да продолжиме со текстот, сакаме да ве прашаме нешто:
Дали постои нешто што секогаш сте го знаеле за себе — нешто што ви било јасно пред светот да има шанса да го комплицира?
Не нужно талент.
Повеќе како насока.
Повлекување.
Нешто што ве пали внатре во вас кога ќе се сретнет со нешто, дури и кога сте млади, дури и кога немате зборови за тоа.
Нешто што ви кажува:
Ова.
Ова е мое.
Повеќето од нас еднаш го знаеле тоа.
И потоа знаењето станало потивко.
Не затоа што исчезнало, туку затоа што животот станал погласен — со очекувања, практичност и учтива притиска да сакате тоа што сите околу вас изгледа дека го сакаат.
Кристијан Лубутен никогаш не дозволил тоа знаење да замолчи.
Пораснал во Париз, син на мајка што ги обожавала чевлите.
Часови поминувал во нејзиниот плакар, ги проучувал потпетиците, аглите, начинот на кој чевелот може да го промени не само одењето, туку и чувството додека одиш.
Како потпетицата може да биде разликата меѓу „да пристигнеш“ и „да влезеш“.
Меѓу движење низ соба и поседување на просторот.
Но не беа само чевлите.
Беше сè околу нив.
Беше опседнат со кабаре — пердуви, светки, танчарите од Фоли Берже кои се движеа како да гравитацијата е избор.
Бегајќи од училиште, ги гледал пробите.
Се научил да изработува чевли, да скицира, да гради.
Станал ученик кај Roger Vivier и Charles Jourdan и ја научил архитектурата на желбата одвнатре.
Потоа, во своите дваесетти, пред да има свој ателје, пред црвениот ѓон — отишол во Египет.
И таму му се случило нешто што подоцна често го раскажувал.
Ја видел црвената боја.
Не било која црвена.
Туку специфичната, длабока, речиси жива црвена на древните египетски подови, на лакираните предмети во музеите, на топлината што сонцето ја извлекувало од сè што допира.
Ја донел таа боја дома со себе.
И години подоцна, во неговото студио, гледајќи прототип што не бил доволно добар — го зел црвениот лак за нокти на асистентката.
И го обои ѓонот на чевелот.
Можеби и вие сте го почувствувале ова.
Моментот кога нешто што сте го следеле со години одеднаш се појавува.
Не преку план, стратегија или совршено изведување.
Туку преку комбинација на подготовка и случајност — да бидеш човек што гледа, што собира работи без да знае зошто, што носи слика или боја низ години и континенти, додека еден ден не го најде своето место.
Тој ја собирал таа црвена со години пред да знае што значи.
И вие исто така собирате работи.
Искуства што сè уште немаат форма.
Работи што ги забележувате додека другите ги игнорираат.
Начинот на кој одредени бои ви влијаат, или простории, или музика што ве прави нешто во градите што не можете да го објасните.
Собирате.
И тоа не е залудно.
Црвениот ѓон смени сè.
Не затоа што беше убав — и беше.
Не затоа што беше паметен — и беше.
Туку затоа што беше специфичен.
Една личност.
Една визија.
Една боја.
Еден момент.
И тоа не можело да биде идеја на некој друг.
И тоа е суштината.
Работите што траат — што ги допираат луѓето, што ги запираат, што ги тераат да почувствуваат нешто неочекувано — никогаш не се општите.
Тие се секогаш специфичните.
Тој црвен ѓон е порака:
Бев тука.
Го видов ова.
Ова го најдов јас.
Сакаме да ве прашаме нешто.
Не за чевли.
За вас.
Која е таа специфична работа — боја, чувство, детаљ — што никој друг не го забележува како вас, а вие го носите со себе?
Не она што мислите дека треба да ве интересира.
Не она што би звучело убаво на вечера.
Туку вистинското.
Она што ве пали во во вас кога ќе го сретнете.
Што се враќа, повторно и повторно, без да знаете зошто.
Што го собирате тивко, во маргините на живот што уште не знае што да направи со тоа.
Што е тоа?
Тој еднаш кажал нешто:
„Не размислувам за мода.
Размислувам за желба.“
Желба.
Не што е во сезона.
Не што ќе се продаде.
Не што е безбедно.
Туку она лично, необјасниво повлекување кон нешто.
Она што ве наведнува нанапред кога ќе го сретнете.
Што ја прави просторијата пожива.
Што ве прави да се чувствувате повеќе „ти“.
Тој цел живот прави објекти што го создаваат тоа чувство кај други.
Не само убави чевли.
Туку чувство дека стануваш некој што оди поинаку низ светот.
Понекогаш, вистинскиот чевел е разликата меѓу тоа кој си бил и кој се обидуваш да станеш.
Не чевелот сам по себе.
Туку она што тој го овозможува.
Позицијата.
Присуството.
Самодовербата што доаѓа од тоа што, од темел, чувствувате дека сте точно каде што треба да бидете.
Тој сè уште работи во студио во Париз.
Сè уште црта чевли рачно.
Сè уште патува во Египет, Индија, пазари и музеи — места каде убавината постои во форми што уште не се преведени во мода.
Сè уште собира.
Сè уште следи повик.
И сè уште создава нешто што почнува со специфичен момент, специфична боја, специфично чувство — и завршува на нозете на некој што никогаш не го сретнал…
Тоа е она што го прави.
Не чевли.
Туку дозвола.
Тивка, телесна дозвола да постоите.
Да бидете видени.
Да пристигнете во просторија — и во живот — како верзијата од себе кон која отсекогаш сте се движеле.
УМЕТНОСТА ЈА ЛЕКУВА ДУШАТА.
Не мора да го обоиш ѓонот во црвено.
Не мора да одиш во Египет.
Само продолжи да собираш.
Боите што те запираат.
Моментите што остануваат.
Работите што ти светнуваат внатре кога ќе ги сретнеш — и ги носиш низ години без да знаеш зошто.
Верувај ѝ на она што го собираш.
Тоа гради нешто.
И кога ќе ја најдеш работата кон која сè тоа се гради — ќе знаеш.
Од темел.
За оние што се изгубиле себеси.